Nächtliches Dichtertreiben

Zu Denken bin verfallen,
will sinnvoll Worte fassen,
die spiegeln des Dichters Seel',
lüsternd sich entfachen,
zu Tage werdend Nachte,
ergriffen schriftlich Wortes Bann,
hitzend Künstlers Schmied vollbracht',
verwunden silbig Verse Plan,
begrüßend nur den Abend,
erpicht auf ein Gedicht,
bereitend vor das Dichten,
mit Werke geht voran,
ein Fühlen, ein Verpflichten,
aufgestellt die Kerzen schnell,
Feuer schon zum Streiche,
angezündet Kerz' macht hell,
wärmend Licht, Entpannung leise,
das Tintenfass kurz aufgefüllet,
ein Schlückchen pure Tinte,
das Federglas zur Seite,
mit Federn im Gebinde,
Pergamente auf zu Tische,
Händend eine Feder nehmend,
Ansatz doch zunichte,
denkend faltig, Stirnesrunzeln,
kann nicht konzentrieren mehr,
Geistes fragend gut' Idee,
was könnte erfinden ich,
möglichst viel schön Poesie,
und schenkend ein Gelüste,
zu schreiben sehr gefühlvoll,
es dienet zum Gerüste,
zum Fundament, zur Sohl',
einfallend ihm nach Weile,
Geschicht', die er erträumt,
eilend eifrig schreibend Zeilen,
voll Muse leuchtend ungebeugt,
der Dichter dichtend Verse,
von langer, alter Zeit,
von liebend Dichters Volke,
von Leidenschaft und Leid,
von Bergen fließend Flüssen,
von Trauer friedlich Freud,
von Missen liebend Küssen,
laut dichtend er aufschreibt,
die Nachte schreitet fort,
Kerzenswachs zerschmilzt, gerinnt,
auf Dichters Tische dort,
immer fleißig tunken, tunken,
die Tinte fast verbraucht,
die Federspitz' rau abgeschliffen,
der Dichter tief versunken,
aus diesen Welten abgewichen,
drehend, wendend jedes Wort,
in Gedanken gleich verglichen,
Sätze paaren, testen, runden,
Silben setzen vor Gestrichen,
wieder raus, rein, eingebunden,
füllend seines besten Stück,
bis Nachtes Lauf verschwunden,
am Horizonte abversunken,
und Dämmerung die Wend',
orangenrötlich, leuchtend Ränd',
warmer Luftzug, kitzelnd Nase,
Sonnenstrahlen scheinen ein,
schwebend Staub im Lichte,
öffnet kurz ein Auge,
der Dichter am Gesichte,
Arme streckend, offen Mund,
holt er tiefen Atem,
Müdigkeit die seine Kund',
auf zum Bette wartend,
die Kerzen ausgepustet schon,
fortgepackt des Dichters Werk,
liegend schläft im Bette,
in Dichters nächtlich Roben,
der Dichter immer träumend,
laut schnarchend, doch befreit.

Ne, Es ist ein Versprechen an mich Selbst, aus meinen Gedichten niemals Kommerz zu machen. Freut mich dass Diese Euch gefallen. Liebe Grüße: Der Barde